Eres tú

la que mi pecho presiona,

solo tú

y esa flor por corona.

Y tristemente también tú

serias la persona

que para estar sano,

el corazón cambiaría a sónar.

CAOS

No es que no te haga caso,

simplemente me das asco,
un día quisiste tocar mi cosa
y acto seguido,
estaba dentro de tu saco.

Estoy contento al ver
este mundo a mis pies,
aquí donde la imaginación vuela
al ver lo que podría ser.

Después de la vida,
sin contar el ayer,
sigo hurgando el palillo en la muela
para desechar la hiel.

Seguir en mis trece
viendo el amanecer,
y que nunca deje de gastar suela
hasta que quiera mecer.

Ya que aquí su merced,
no quiere penurias,
guiaré mi destino aunque le duela
con ingrata dejadez.

Porque nueve rubias
de tez color nuez,
no dejan otra cosa más que huela
que oleadas a estupidez.

Brilla por su ausencia tu inteligencia, tu saber estar.

Tus ganas de iluminar.


Brilla por su ausencia tu austeridad, las ganas de verdad.

Sin saber qué será.


Sigue con tus instintos, que ellos no se equivocarán.

Por fidelidad, nada más.


Marca la diferencia, aún no entendiendo la realidad.

Nadie escapará, ya verás.

¡Resiste!

No escribo por cortesía,
ésta vez es por palabrería.
 

No soy un muñequito
al que pintan habladurías.

Tampoco voy de títere,
al que mueven cada día.

Intento hablar de mí,
mostrando lo que debería.

Y aunque todo siga así,
preferiré la monotonía.

Ya que moriré de pie
sin mejorar esta sintonía.

Los viejos recuerdos son eso, viejos.

Recuerdos mareados y deshechos.


Las veces que nos dieron besos
restregandonos los deseos,
los sucios meneos,
con impenetrables y altos pechos.


Los viejos recuerdos son eso, viejos.

Imborrables aún queriéndolo.


Oliendo el aliento perfecto,
con los ojos fijos en el techo,
acurrucada ella en el sofá estrecho
viendo cómo se queda sintiéndolo.


Porque los viejos recuerdos son eso, viejos.

_ Años de dulzuras, de locuras, de riquezas.

_ Años de perezas, de tristezas, de tontunas.

_ Años de cunas, de lunas, de posturas.


Años... y años... de silencios.

Nana

Cajita mía, no me dejes embaucar,
que respirando hondo
sabemos donde pasará.

Cajita dulce, olvidame ya,
que allí donde estuviera
volveremos a empezar.

Destreza mía, la que vamos
a enfundar, sabiendo cómo,
veremos a quién ofenderá.

-Tranquila vida,
que yo lo solucionaré,
mi amiga, la idea,
te dará donde beber.-

Cajita sucia, déjame en paz,
que robaré los deseos
en donde pueda navegar.

Cajita mía, no te vayas
para allá, que donde yo beba
será un buen lugar.

.

Salióse ella, con ganas
de bailar, quiso entonces
conquistar la gran final.

Un pensamiento, un susurro,
un beso al que dirá,
todo ello con un toque especial.

Pero entre tanto traqueteo,
y unos ojos que admirar,
supo centrarse en lo esencial.

-Y aventajada ella,
exitosa salió,
volarán, muy lejos,
y tendrá lo que soñó.-

Hablando, un día,
susurrando me cantó;

Ágarrate vida,
que esto parte ya,
¿A caso no sientes,
el deseo de navegar?

Vive, siente,
no digas que dirán,
que ellos, los conscientes,
nunca verán la realidad.

Calma, sosiega,
espera paciente la humildad,
que dentro de lo que cabe
quién si no para fiar.

-A todo esto, sin vaciles,
me quedé perplejo yo,
siento, veo,
que esto no es cosa de dos.-

Fénix

¡Queremos jugar! ¡Divertirnos!
¡Ser nosotros mismos!
!Luchar por vencer el título,
berreando gritos benignos!

Ser la partícula
que sigue su destino,
el propio dominio,
de elegir nuestro camino.

¡Gritad conmigo! :

¡Venceremos a base de estilo!
de innovar nuevo apellido
sintiendo los aires del juglar
y recorriendo el peso intuitivo.

Hablo de corretear, pensar,
dibujar qué será de donde vivo,
qué verdad es la que escribo,
analizando mi propio derribo.

Pero aunque parezca cuento
en verdad es un vago silbido,
miren, miren al cielo,
tan sólo pulula el olvido.

Ríanse de él,
que regresará desde el principio,
surgirá verde y maligno
embobandote con prejuicios.

Sentirán vergüenza, sacrificio,
de todo menos cariño.
Pensarán en presente subjuntivo
para el resto del castigo.

Aunque como cada pergamino
su punto flaco es el tiempo,
que incesante en su marcha
muestra realmente su estribo.

¡Hinquemos el diente!
¡Que no decaiga el estropicio!
Para ser un buen amante,
olvidaste ser tu mismo.

Y ahora con más fuerza...

¡Volvamos a la carga!
-pero ésta vez con más sigilo-
que no se sabe quién escucha
detrás del opaco vidrio.

¿Hipocresía a mi?

Y es que aunque no lo creamos,
amamos de lleno la hipocresía,
es el pan nuestro del día
entre deseos y mal-habladurías.

Seguimos venciendo
a costa de las tonterías,
malvendiendo, mintiendo,
seguros de nuestra sabiduría.

Y es que ninguno piensa
que para sí mismo es la vendimia,
-esos frutos secos de codicia-
son insanas fuentes de majadería.

Se les llenas los ojos bravos
de falsas y extrañas reliquias,
ya que siguen por defecto
lo que ellos nunca jamás harían.

-Por la boca echan fuego
bañadas todas de lejía,
maldicen nuestros juegos
llamandolos herejías.-

Y entre tanto revuelo y poco recuerdo
ninguno se retracta de sus pericias,
siguen igual, como hienas,
jactándose de la gente que se fía.

Era tan real
como si ahora mismo la oliera.
Era tan perfecta,
que su imagen no se borra aunque quisiera.
Era tan igual,
que mis pensamientos los cogía,
los amasaba y los estrujía.
Para mí era tal verdad,
que hasta por dos frases era sustituida.

Y es que no me pude negar,
cuando vi su piel entretenida,
sus manos empequeñecidas,
y una espalda,
de la que no te hartabas de besar.

-

Pero a más importante su figura,
sus curvas, su cintura,
su pelo rojizo colgando de la nuca,
sus ojos brillantes en la espesura.

Su agarre, las ganas de sentir locura,
el frote sintiendo la ternura,
su templanza, su mayor sabiduría,
y ante todo,
una piel mestiza y de la dura.

-

Pero al final se terminaba la perrería,
el trayecto, el momento de saber que aquí
acababa el comienzo.

Y dejar paso al sentimiento.


Era tal falsedad,
que al despertar es cuando ví
que no existía tal enamoramiento,
que solo fue fruto del tiempo,
y que al estar consciente,
todo encanto se queda en recuerdo.

Ay niña, te espero en mis adentros,
en lo que sigue siendo nuestro hueco
en nuestra forma de amarnos en secreto.


-----------------


Cómo pudiste susurrarme amor eterno,
si apenas fueron dos segundos de conocimiento,
si tenías todo un colegio de sustento,
si era yo el que menos me lo merezco.

Esperemos que sea transición,
el alargo al dolor,
el pensamiento -con ardor-,
y el sentimiento de moscarda.

Puedo pensar
que mi mente no es a vapor,
se cansa incluso de pavor,
y al final se queda en nada.

Puedo razonar
que quizás es solo rumor,
de esos que llaman tumor
aquellos que suspiran mis hadas.

Puedo creer
que es demoledor
seguir el estupor
de lo que una vez fue mi amada...

(Alfinal creeré solo en mi pensión
y en lo que me de la gana.)

Pero casi tengo una traición
de las que no saber mejor,
porque este maldito escozor
no se marcha de mañana.

Con causa de estropicio,
rompí a cachos el corazón,
-y no es que estuviera de colocón-
es que hacía daño el color.
(Y la madrugada)

Pero así soy y porque no,
saquemos tiricias del edredón,
del inexistente esplendor,
del exquisito escalafón.
(Y si cabe de esta jornada)

Así que aquí os dejo,
muestro todo mi inventario;
mi atuento, mi diario,
y ya me elegirás tú
qué sotana.





....




Más tarde tiraré otra vez
este dichoso jugón,
como un acalorante cordón,
que se lavó con desgana.

Me guardaría este olor para toda la vida,
lo escondería en una cajita para que nunca salga,
buscaría un lugar profundo donde cupiera,
y allí lo olería hasta que me abandonara.

Que me vas a decir

Mira, mira, mira,
la ciudad ya está aquí
guardate los duros,
hay que consumir.

El primero será un puro,
y el segundo un maniquí,
¡Sacate la pasta y tira,
que me rallo ya de ti!

Al principio un chulo,
al poco un palurdo,
todo un puto sin absurdo,
hasta que ya te conocí.

Si, seguimos por aquí,
no me olvidé del Si,
del carmín, del sin fin,
ni de lo que iba ser seguro.

Pero así soy feliz
y lo siento por seguir así,
pero es que es un frenesí,
un potosí de colores,
de rumores, de futuro.

Y vuelvo a ser un duro,
uno de los cojonudos,
igual que cuando críos,
que en escribir nunca perdí.

-

(Pero mejor no hablar de críos,
porque sería un suicidio,
estaría todo lleno de cirios,
y solo mostraría lo poco que viví.)

-


Ahora empezamos nueva marcha
de las que a veces se hacen largas,
pero aunque siempre esperando acaban,
y te regalan un bonito sonreír.

Sé que se traban mas palabras,
sé que son muchas tragaldabas,
pero solo es pura rutina
la mandíbula se ejercita así.

¿Que me has dicho?
¿Me has preguntado por penurias?
¿O por calamidades e injurias?
Mejor no entro al trapo tío,
que ya me conoces de por sí...

-





Sintiéndolo mucho
termino ya por fin,
ha sido un placer, un dejavú,
uno de los que susurraban por ahí...

P1

Me siento impotente,
sin ser consecuente,
soy un ente no profesional
a los que le gusta el azar.

A los que les gusta besar,
y de vez en cuando algo más,
a los que gritan la verdad
sin sentirse especial.

A los que viven sin mente,
con algún que dirán,
al ser trascendente
me las cierran de par en par.

Buscaremos algo pendiente,
algo que olvidamos hace ya,
eso que prometimos aquel día
y que al segundo se nos olvidará.

No somos coherentes,
verbalizamos sin hablar,
somos tristes humanos,
a los que le gustan errar.

Terminamos la primera parte,
que nos quedó sin saber ná
volvimos al principio,
hasta que volvimos a pecar.


[ Continuará ]

No te preocupes niña,

que ni de lejos el final está cerca,

que aquí alado todo son siestas,

y nunca nos desperterá la mañana.

Que la vida dícen que es bella,

pero sin duda contigo es perfecta,

ya que mis pensamientos son tus huellas,

y tu pasión inyectada en las venas.

Ya verás que todo es mas bonito desde fuera,

que es tuyo el campo si quisieras,

y que hariamos magia en una chabola

convirtiendo los besos en poemas.

Miraremos el cielo sin ventanas,
a través solo de las legañas,
donde los pajaros cantan de madrugada,
y nos enseñarán cómo volar sin las alas.

Pero no te preocupes niña,

que siempre estaremos en cama,

con sabanas verdes o blancas,

pero siempre detras de tu espalda.

A tí que entras cada día,

que en vida me suspiras

y en noches me consuelas.

Por tí haría,

saltos de suicida

si tan solo lo pidieras.

A tí que aunque perdida,

buscas en mí la salida

y no la encuentras.

Para tí mis silabas,

que si por mi deber fuera

todas serían conseguidas.

Y sin tí estaría

sin rumbo ni guía,

y ni con voz ni alegría.

Pero contigo y no sin tí,

puedo vivir todavía.

Me da igual si me crees o no,
si me ves con buenos ojos
o prefieres ser el ciego,
si de tu boca sale algo perfecto
o solamente un desecho.

Si vives mirandome a la cara
o con desprecio.
O si eres simplemente un corazón
pero sin techo.

No te pido que me busques,
porque ni yo mismo me encuentro,
nunca pediré excusas
ya que ni yo mismo sé decir 'lo siento'.

Búscate otro objetivo,
que éste ya me lo merezco.
No me seas imbecil,
que ya no somos viejos.

Y con tanta palabreja y tan poco sentimiento,
no tengo miedo a decirte todo esto;

Menos me importa que estés contento,
que estés triste o soltero,
y aun menos que pienses
que de estos dedos no sale nada correcto.

Allá tú y tus pensamientos.
Allá yo y mis remordimientos.
Pero deja en paz mis versos
porque así soy feliz y no miento.

Me muero de amor

y no es hacia el dinero.

Me muero de dolor

y no tengo ningún peso.

Me muero de besos

conquistando un nuevo deseo,

vivo perpetuamente

en lazos de piel sin techo.

Me veo de un color

totalmente bien hecho,

y creo en el perdón

de todo aquel ser imperfecto.

Sigo sin beber

ni un mísero sorbo,

para qué privar,

si no es más que morbo.

Y entre tanto beso, robo y verso,

no hay más que el simple trecho,

sí, a ese que teneis tanto aprecio,

y que dos palmos lo separan de mi pecho.

Bienvenidos a mi nueva entrada;

a la entrada del mal,

la que todo sigue igual,

aunque en verdad no sea nada.

Es un suburbio,

un terreno marginal,

poca cosa queda,

en bares de desigualdad.

Unos fresnos, unos olivos demás,

un jardín botanico del que pueda plantar,

y creo que poco aun quedandose corto,

pero de esto y aquello se puede malgastar.

Aun sigo sin saber la verdad,
de que está hecho este final,

si la tela roja llega a mandar,

si mi mano derecha escribe maldad.

Pero aunque abuse de muy pocos,

y en realidad son menos costos,

me importa un bledo este hecho,

del que tu ríes y yo meto.